A inutilidade (e o prazer) de ler

Eu nunca entendi como existem pessoas que conseguem passar mais de 72 horas longe de livros. Elas devem ter mais tempo livre – e ter viajado menos que eu.

Capitães da Areia, de Jorge Amado, foi um dos primeiros livros que caiu nas minhas mãos. Eu tinha uns 12, ou 13 anos e, mesmo sem saber quem era Jorge Amado, devorei o livro em poucos dias. Ele acabou instigando a minha vontade de ler e, dali por diante, contraí a doença dos leitores desvairados, aqueles que lêem cinco livros por férias, três vezes o mesmo livro e fazem listas infinitas de livros que gostariam de ler – e não lêem por falta de tempo.

Sempre culpei os livros pela viagem e pela vontade de viajar que eles me proporcionam. A história de um dos primeiros livros que li se passava na Escócia e me despertou a curiosidade de conhecer aquele país. Ainda não o conheci, mas a vontade continua existindo. A segunda idéia tentadora que despertei com os livros foi conhecer Machu Picchu, depois de ler a história de uma equipe de vôlei que ia jogar em terras peruanas. Essa vontade eu realizei numa viagem com meu pai, nos meus quinze anos.

Não aceito a idéia de que livros não passam de diversão e que podem ser comparados com novelas. Está certo que ambos são formas de captar a realidade, mas o livro permite uma viagem à imaginação bem mais aprofundada e criativa do que a novela.

Livro é mais do que diversão. É cultura. Faz a gente perceber que existem outros mundos além do que pode ser visto pelos nossos olhos. Ensina a escrever, a viajar, a inventar. No meu caso, é um vício inegável. Comprar um livro é uma terapia, assim como comprar roupas e perfumes em dia de TPM. Por isso, nunca consegui entender como existem pessoas que passam dias e dias longe dos livros.

Herdei o meu vício por leitura – e também uma biblioteca com 60 livros – do meu avô paterno. Por coincidência, na biblioteca, há muitos livros do Jorge Amado. Sustento este vício com esse blog, com listas infinitas de obras e autores que ainda quero ler e com algumas horas perdidas lendo coisas que muitas vezes parecem inúteis – mas que na verdade não são.